M. Proust, Polo camiño de Swann, En busca do tempo perdido
Fotografías de Manuel
Que bien sé yo la fonte que mana y corre
aunque es de noche.
Aquella eterna fonte está ascondida,
que bien sé yo do tiene su manida,
aunque es de noche.
Su origen no lo sé, pues no le tiene,
mas sé que todo origen della viene,
aunque es de noche.
Sé que no puede ser cosa tan bella,
y que cielos y tierra beban della,
aunque es de noche.
Bien sé que suelo en ella no se halla,
y que ninguno puede vadealla,
aunque es de noche.
Su claridad nunca es escurecida,
y sé que toda luz della es venida,
aunque es de noche.
Sé ser tan caudalosas sus corrientes,
que infiernos, cielos riegan, y las gentes,
aunque es de noche.
El corriente que nace desta fuente
bien sé que es tan capaz y tan potente,
aunque es de noche.
El corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede,
aunque es de noche.
Aquesta Eterna fuente está escondida
en este vivo pan por darnos vida,
aunque es de noche.
Aquí se está llamando a las criaturas
porque desta agua se harten aunque a oscuras,
porque es de noche.
Aquesta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.
San Juan de la Cruz
enrique morente -
“Quedéme y olvidéme/ el rostro recliné sobre el Amado/cesó todo y dejéme/dejando mi cuidado/ entre las azucenas olvidado.”
Aunque es de noche...
ResponderEliminarMe gusta como has mostrado las fotos: desde la transparente fuente o manantial que brota, intensificando luego el colorido, hasta llegar a una imagen más oscura, tal vez como las profundidades del alma.
ResponderEliminarLa cita de Proust es para guardarla como tesoro.
Besos!
(no pude ver el dibujo de Claudia hasta ahora, porque no puedo abrir ese archivo. Ya veré si los hombres de la casa pueden ayudarme...)
NO la abras. Mañana, que ya no tenemos cole, nos pondremos Claudia y yo a elaborar algo más delicado y fácil de abrir a partir de esa imagen.
ResponderEliminarUn abrazo.
Mónica
“Lo que el místico busca es salir de esa soledad atravesando como la crisálida su cárcel. Mónada sin ventanas, el alma humana del místico sólo ha de hallar remedio devorando su propia cárcel, su propia alma. Su desaforado amor por el todo proviene de que en nada puede fijarse, de que ninguna cosa le trae mensaje alguno, de que la comunicación normal con los seres y las cosas que pueblan el mundo se ha hecho imposible y el alma se ha quedado sola, recluida. Del pozo de su soledad ha de salir, aunque le cueste el no ser ya cuando haya salido"
ResponderEliminarMaría Zambrano sobre San Juan.
Conozco a algún otro Juan con esa cruz.
Pero éste no es mi camino.Está claro.
Continuaré la senda hacia donde no sé, por donde no sé y a donde me lleve mi libertad condicionada .