AndRey RemneV
Fotografías de Manuel L.
Los cisnes son las alas del alma
Los cisnes son las alas de las almas,
las alas de las alas,
las alas de las almas de las alas,
los álamos del alma,
las almas de los álamos,
las alas de las almas de los álamos
las almas de los álamos del alma,
las almas de las almas,
las alas en las alas de las alas,
las alas en las almas de las alas,
las olas de las almas,
las olas desoladas de las almas,
las olas de las alas,
las olas de las alas de las almas,
las alas de las olas de las alas,
las alas de las olas de las almas,
las almas de las olas de las alas,
las almas de las alas de las olas,
las olas de las olas,
las alas,
las olas,
las alas.
J. Eduardo Cirlot
Con amor para todas las almas líquidas, solidas y gaseosas, que en el mundo han sido.
Anouar Brahem -
Son maravillosas, Manuel!
ResponderEliminarMónica, definitivamente, soy una cronopia de aire.
Ah, y este Cirlot debería venir a visitarme al espejo. Nos entenderíamos muy bien, jajajaja Ingenioso y bello poema.
Gracias, Monikiñota de mi corazón.
Felicidades para todos ustedes también, todos los días.
Besos voladores.
Pues yo sigo sin saber de dónde soy, si de tierra, mar o aire. Si cronopia, garbanzo o mujer sardina.Pero ya no me preocupa.
ResponderEliminar"Mi alma es este instante cuando muere" y creo que ya está bien de mirarse el ombligo. Me asomaré a la ventana a contemplar el paisaje que me mira y dejaré brotar limpiamente la fuente enamorada que es mi alma y amar...sólo eso.
A ti, a él, a todos, a esta cosa tan rara que nos pasa ,que es la vida.
Traspié entre dos estrellas
(...)¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora! (...) César Vallejo
Un hombre pasa con un pan al hombro...
ResponderEliminarUn hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?
Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?
Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?
César Vallejo
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
ResponderEliminarNo para siempre en la tierra:
sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
aunque sea de oro se rompe,
aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
sólo un poco aqui.
Netzahualcoyotl
Mónika linda, ahora yo te he traído algo de mis raíces: poesía indígena.
Gracias por presentarme a Vallejo y a Cirlot. Me han gustado mucho. Ya los he anotado.
Nos seguimos viendo.
Besos y más besos desde el ombligo de la Luna.
"Mi alma es este instante cuando muere" y creo que ya está bien de mirarse el ombligo. Me asomaré a la ventana a contemplar el paisaje que me mira y dejaré brotar limpiamente la fuente enamorada que es mi alma y amar...sólo eso.
ResponderEliminar¿Esto es tuyo??????
Es hermosísimo!!!!!!!!
No, es un patchwork inspirado en Cirlot. Yo misma soy un patchwork, este blog lo es. Estoy hecha de trocitos, de aquí y de allá, de unos y de otros.
ResponderEliminarPero ahora es mi alma la "que grita ante el abismo", "esa que no para siempre en la tierra , sólo un poco aquí" contemplando impotente como "alguien tiembla de frío, tose y escupe sangre". Esa que pasa el tiempo inventando tropos y metáforas inútiles desde esta torre de marfil, jade y oro.
Ya va siendo hora de aterrizar.
Besos, bonita, y Feliz Navidad!
Ja, ja! Me gustó lo del patchwork, creo que todo blog lo es: un patchwork de nuestras almas.
ResponderEliminarDespués de ver tan buenas fotos aquí, les dejo el link de un blog de fotos que me impactó hace un tiempo , ayer lo he visitado. Les gustarán algunas abstracciones, reflejos y otras cosas que se ven allí:
http://digital-pixels.blogspot.com/
Besos y felicidades.