A MIRADA DO FOTÓGRAFO EXTRATERRESTRE

Porque imaxino que o botades de menos (a min tamén me pasa as poucas veces que se ausenta).
Aquí está de novo: Perseo e as súas visións alieníxenas.

... E REALIDADES

(Autorretrato de Manuel no centro da burbulla)

LA REALIDAD Y EL DESEO

a Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.
A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Olga Orozco


Anouar Brahem - Nouvelle Vague

OS OLLOS DO BOSQUE

Para Manuel e a súa amorosa mirada.













Sade - No ordinary love

RRRRIIIIIIINGGGGGGGGGG..........RRRRRRINNNNNNGGGG

- ALÓ...

- ESTÁ POR AÍ A MIÑA ALMA?

- QUE SE POÑA, POR FAVOR.


Teléfono-langosta de Dalí, Museo Berardo, Lisboa





Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.

Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.

Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de dios es mi
prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi
propio hermano,
y que todos los hombres que alguna
vez vivieron son también mis
hermanos, y las mujeres mis
hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la
creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.

De Canto a mí mismo, Walt Whitman

Versión de León Felipe

Anthony And The Johnsons - Hope There's Someone

FLORES AMARELAS

Oda a unas flores amarillas

Contra el azul moviendo sus azules,
el mar, y contra el cielo,
unas flores amarillas.

Octubre llega.

Y aunque sea
tan importante el mar desarrollando
su mito, su mision, su levadura,
estalla
sobre la arena el oro
de una sola
planta amarilla
y se amarran
tus ojos
a la tierra,
huyen del magno mar y sus latidos.

Polvo somos, seremos.
Ni aire, ni fuego, ni agua
sino tierra,
solo tierra
seremos
y talvez
unas flores amarillas.

Pablo Neruda


Eric Satie - Sarabande N� 3

DE PROFUNDIS I (ACUARIO LISBOA)

“El vicio supremo es la superficialidad. Todo lo que se comprende está bien”

"Recuerda que el necio a los ojos de los dioses y el necio a los ojos de los hombres son muy distintos. Siendo enteramente ignorante de los modos del Arte en su revolución o los estados del pensamiento en su progreso, de la pompa del versos latino o la música más rica de las vocales griegas, de la escultura toscana o el canto isabelino, se puede estar lleno de dulce sabiduría. El verdadero necio, ése del que los dioses se ríen o al que arruinan, es el que no se conoce a sí mismo”

“El amor se alimenta de la imaginación, que nos hace más sabios que lo que sabemos, mejores de lo que sentimos, más nobles que lo que somos; que nos capacita para ver la Vida como un todo; que es lo único que nos permite comprender a los demás en sus relaciones así reales como ideales. Sólo lo bello, y bellamente concebido, alimenta el Amor. Pero el Odio se nutre de cualquier cosa”

"Tras la Alegría y la Risa puede haber un temperamento grosero, duro y encallecido. Pero tras el dolor siempre hay Dolor. La Pena, a diferencia del Placer, no lleva máscara. La verdad en el Arte no es ninguna correspondencia entre la idea esencial y la existencia accidental; no es la semejanza de figura y sombra, ni de la forma reflejada en el cristal y la firma misma; no es ningún Eco que baje de la oquedad de un monte, como no es el pozo de agua de plata en el valle que muestra la Luna a la Luna y Narciso a Narciso. La verdad en el Arte es la unidad de la cosa consigo misma; lo exterior hecho expresivo de lo interior; el alma encarnada, el cuerpo movido por el espíritu. Por eso no hay verdad comparable al Dolor. Hay momentos en que el Dolor me parece ser la única verdad. Otras cosas podrán ser ilusiones de la vista o del apetito, hechas para cegar lo uno y empachar lo otro, pero con el Dolor se han construido mundos, y en el nacimiento de un niño o de una estrella hay dolor. Porque el secreto de la vida es el sufrimiento. Eso es lo que se oculta detrás de todo. Cuando empezamos a vivir, lo dulce es tan dulce para nosotros, y lo amargo es tan amargo, que inevitablemente dirigimos todos nuestros deseos al placer, y aspiramos no ya alimentarnos de miel un mes o dos, sino a no probar otro alimento en todos nuestros años, ignorantes de que mientras tanto, podemos estar realmente matando de hambre el alma."



Oscar Wilde; De profundis



























Madredeus - O mar

MÁIS TESOUROS (para estes días utópicos, poéticos e dourados como o SOL)

"O home é, ante todo, unha podente máquina que degruma e destruie a poesía do mundo(...).










Mais o home foi feito de maneira que soio en moi raros, breves i esceicionás momentos da súa vida pode soportar a beleza, pode ollar cara a cara ós tesouros. Pra vivir ten que estar realizando constantemente, implacablemente, inconscientemente unha despoetización da realidade.
A realidade, o universo, son estraordinariamente poéticos; poéticos , con unha intolerabel intensidade.Non podía ser doutra maneira, pois ¿que outra cousa pode ser a poesía senón o refrexo de Deus, que é quen creou o mundo!




Decontado que un neno nace -¡un neno, ó único ser que sería capaz de nos descobrir tódolos tesouros!- ó mesmo tempo que o vestimos, que o educamos, apresurámonos a proveelos de perfeicionadísimos mecanismos despoetizadores, pra que poida deixar ermo de poesía ise mundo que lle entregamos e que, por esencia é marabilloso e poético, e está cheo de tesouros."
Rof Carballo, prólogo a Tesouros novos e vellos de Álvaro Cunqueiro.


Silvio Rodriguez - Del sueno a la Poesia



¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?